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沈东白没有敲门。即使是礼貌上的，也没有。他转开球型锁，直接走了进去。窗上漏出些许的余晖，照在他一如往常的坚定背影上，可是没人会看到，那置于门把手上的几根白皙细长的手指在他宽阔的身躯所营造出的阴影下不断颤抖。

“沈先生。”屋里躺在摇椅上晒太阳的那人仿佛早知道沈东白会来一样，把搭在膝盖上的杂志拿开，从摇椅中站起，笑着唤他。

“我们应该谈一谈。”沈东白说道。挂在他那张祸国殃民的脸上的笑容同那人一样嘴角弯起的弧度一样，无懈可击。

“是，我知道。”那人仍是静静的，长长的眼睫垂下。

一股落寞的味道伴着夕阳晚照，无声无息的在宽敞的书房中蔓延，只有摇椅它似乎还不能适应身上已无负重的事实，仍旧前后摇晃着，淡黄色的扶手上反射出微红的柔光。

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生查子

金鞭美少年，去跃青骢马。牵系玉楼人，绣被春寒夜。

消息未归来，寒食梨花谢。无处说相思，背面秋千下。

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